Этот добрый жестокий мир - [ сборник ]

— …Ради общества… без войн, без страданий… счастливого… светлого…

Проваливаясь в сон, Лика все же успела мысленно подытожить: не жалко и пожертвовать единицами. Которым, может быть, просто не повезло. Не правда ли?

И в глубоком сне к Лике пришли такие же давние воспоминания. Ощущение чего-то белого, гигантского, мраморного, надвигающегося на Лику из черноты сна. Это белое, мраморное не пугало, оно скорее было приятным. Чувство полета над маленькими домами и заборчиками, которые спрятаны под зеленью парков, садов, но все же видны, если спуститься поближе. Игрушечные парки, игрушечные домики, при помощи конструктора можно создать такие. Мне — шесть лет, с запозданием приходит мысль. Я на экс-кур-сии. Какое трудное слово: экскурсия.

Игрушечные сады, домики — это Комплекс содержания. Вот он, оказывается: разноцветный, нарядный, словно в праздник, а ведь Лика о нем раньше только читала и слышала.

А гигантское, белое, в монументальном стиле видение — это совсем другой дом. Называющийся гораздо понятней и проще: Музей истории.

Но стоп, я ведь не перед музеем сейчас, а над Комплексом. Музей — он уплыл куда-то в прошлое или в будущее. Флаер снизился и мягко опустился перед домиком побольше, розового цвета. Наверное, главным?

Это приемник, сказала Людмила Степановна. Приемное отделение. С крыльца на Лику и ее одноклассников смотрели улыбающиеся люди, некоторые из них в красных махровых халатах (Людмила Степановна пояснила, что это работники Подслужбы содержания), другие — в совсем обычной одежде, пациенты, значит.

Близко, у самого крыльца, стояло высокое дерево, что-то вроде шелковицы, и ветка с ягодами спускалась едва ли не к лицу одного из мужчин — пациентов, жильцов? Он поднял руку, сорвал несколько ягод и протянул их Дике:

— На, возьми, пожалуйста, на.

Наклонился, коснулся Ликиного плеча. Легкое поглаживающее движение, так ласкают незнакомого котенка или щенка.

Их много здесь, думает Лика, жильцов, вроде него, — в пределах этого Комплекса. Сто, может? Или десять тысяч, или тысяча? Их, здесь живущих людей, свозят с большого участка планеты, Людмила Степановна говорила: «большой регион». И все они, значит, такие веселые? Точно, все.

Другой веселый человек проводит Лику, ее одноклассников и учительницу в спортивный зал. Зал высокий, четыре или пять этажей — стало быть, не совсем и игрушечные эти домики? Канаты, уйма перекладин, веревочные лестницы. Все выглядит просто классно, Лика и сама полазила бы по таким, но надо идти дальше: на стадион, где тренируются веселые люди, на ипподром — Лика видит ипподром первый раз в жизни! — и в театр, где жильцы устраивают собственные представления, и в домики для семейных пар… В маленький зоопарк. К тренажерам. В бассейн. К стендам, где висят награды за спортивные достижения, а рядом — самодельные скульптурки, рисунки. В принтер-холлы. К имитациям моря, джунглей, пустыни, к имитации пребывания в космосе и звезд…

Веселые люди вокруг Лики и ее одноклассников. Улыбаются и, как дети, что-то лепечут, к ним обращаясь.

Лика на несколько мгновений вдруг выныривает из сна. Так значит, не прав ты, Михаил Анатольевич, думается ей. Не прав: я ведь это все действительно видела, я была на экскурсии малолеткой. И помнится все мне ясно, будто сейчас. Даже и сна не обязательно, чтоб увидеть.

Фантазер ты, Михан, родной мой. Или легковерен?..

Интересно, страдают ли эти люди из-за того, что лишены свободы, по сути заперты? И из-за того, что они больны, — ведь они становятся больны здесь, в Комплексах? Надо полагать, как раз да, страдают. Иначе и не было бы удовлетворения для бонусников. Но ведь есть и веселье, напускное или реальное?

И снова сон: видение белого монументального Музея истории опять перед глазами, надвигается, закрывает все. Экспонаты из двадцатого века и начала двадцать первого. Длинные тексты-пояснения на стендах. Вселяющие ужас эпизоды прошлого на двухмерных фотографиях. Людмила Степановна идет рядом с Ликой и ее одноклассниками, Лика слышит ее голос:

— Вот, глядите: эта группа экспонатов, дети, о наркоманах. Знаете, что такое наркомания?

— Некромания — это то, когда человек ест или принимает в кровь всякие разные плохие вещества! — выкрикивает кто-то.

— Почти верно, — улыбается Людмила Степановна. — Но только «нарко-», а не «некро-», дети. «Наркомания». Вон, видите, там, на той двухмерной фотографии, страшная рука?

Рука такая страшная, что на нее не хочется смотреть. Хочется закрыть глаза и никогда не открывать их. Это даже не описать: огромные раны, обнаженная до мяса, до костей конечность, черные пятна там, где сохранялась кожа…

— Эти люди брали лекарства, просто лекарства, обычные, — и Людмила Степановна объясняет разные малопонятные вещи. Лике запоминаются слова «аптека», «таблетки», «дозы». Оказывается, если взять таблеток во много раз больше, лекарство становится не лекарством, а… ядом. Чем-то очень опасным. И чтобы доставить себе удовольствие, люди вводили себе в кровь много крошечных кусочков одного из таких лекарств. Совсем непонятно и удивительно: как можно вводить себе в кровь? Она же покрыта кожей… И тогда эти люди заболевали, на руках у них появлялись такие вот страшные раны, и руки удаляли. Навсегда. При чем тут удовольствие, Лика не поняла тоже. Она поняла только: тогда жизнь была такая плохая, что предки были готовы на все — и вводить себе в кровь всякие гадости, и нюхать, и глотать.

Следующие экспонаты. На фотографии — мрачное здание, из которого валит дым. Здесь люди сжигали людей…

Двухмерная картина, нарисованная не тогда, в прошлом, а в нынешнее время известным художником: две женщины, молодая и старая, сидят у кровати больного человека. Этот человек не может открыть глаза, сказать и слова, потому что он спит, глубоко спит. И вдруг он будет спать многие месяцы, даже годы? А эти люди, мать и жена, все будут ходить и ходить к нему в больницу, и ждать, и страдать. А потом, может быть, он проснется, но совсем другой уже, не прежний, станет глупым, вроде неразумного животного. Он просто попал под машину, всего-навсего, и потому уснул. Ведь не было тогда Службы здоровья, и любые болезни, любые травмы, ранения не излечивались моментально, как теперь.

И вновь экспонаты — страшное оружие, из которого стреляли в людей. Лика вскрикивает. И просыпается.

«Не стало войн, дети, — звучат в ее ушах слова Людмилы Степановны. — Не стало убийств себе подобных, болезней, наркомании».

Увидев на тумбочке кушанье, формой напоминающее миниатюрный дворец, из крема, шоколада и экзотических фруктов, Лика мысленно восхитилась. Серега сидел у окна и поглощал другой, очень похожий дворец. Поймав Ликин взгляд, он улыбнулся.

Лика не спешила вставать. Ее мысли словно магнит притягивал сон-воспоминание о Комплексе, почему-то именно о нем, а не о музее. Воспоминание было вполне реальным, но вот эта веселость, улыбки на лицах… Возможно ли такое?

Как могут люди, страдающие от болезни, от изоляции, одновременно быть счастливыми, улыбаться и веселиться? Правдой ли было все то, что она увидела шестилетней девочкой? Михан — он прав или нет? Быть может, все обман, фальшивка, декорации? Наверно, этого ей не узнать никогда.

Вновь наступило забытье, а очнувшись, Лика заметила, что Сереги опять нет в комнате. Ей показалось, какая-то тень проскользнула мимо окна. Флаер? Или большой киборг-птица, которых здесь немало, в их районе?

— Ликусь, — Серега появился на пороге спустя минуту, он был неожиданно бледен. — Там, кажется, тебя. Говорят через дверь.

Лика услышала звук дверного колокольчика.

— Что говорят через дверь? — тихо спросила, и сердце вдруг екнуло.

Серый взял Лику за локоть, подвел к окну:

— Вон взгляни.

Аэрокар со знаком Службы бонусных привилегий на борту — круг и две линии, под углом друг к другу его перечеркивающие, — стоял у подъезда. Узкий, длинный, похожий на автомобильчик. Знак черный… черный знак.

— Черный, — прошептала Лика. Она слишком отчетливо понимала, что это значит. Не красный, не желтый или голубой, а именно черный — цвет Подслужбы содержания.

Неужели об этом и говорило ей предчувствие? Сегодняшнее тяжелое, смутное беспокойство в груди…

— Что делать? — сбивчиво, торопясь заговорил Сергей. — Не пускать? И как же, что же… как быть, звонить куда-то, что делать? — И замолчал: не нашел слов. Любимый, сильный, обычно чуждый робости Серега казался сейчас беспомощным, точно ребенок.

— Они же дверь взломают, — безнадежно сказала Лика. Она читала о таком, но представляла себе эти ужасы со взломом двери как нечто умозрительное, происходящее с кем-то далеко, не с ней.

Один на миллион… или на тысячу? Что говорил об этом Михан?!

И так легко ведь, в сущности, — выйти на балкон, а там мини-флаер. Ну а дальше-то? Догонят, свяжут и на глазах у всей улицы затолкнут в позорный аэрокар с черным знаком на борту. Или она фантазирует, сочиняет такое развитие событий? В конце концов, она еще не в аэрокаре и не в Комплексе содержания. Что, если произошло какое-то недоразумение и перед ней извинятся? Или просто не погонятся, когда она сядет во флаер: что, если это не очень значимо — взять именно ее?